Explorando outros sons

B.

Elogio da Amada (Ruy Belo)

"Ei-la que vem ubérrima numerosa escolhida

secreta cheia de pensamentos isenta de cuidados

Vem sentada na nova primavera

cercada de sorrisos no regaço lírios

olhos feitos de sombra de vento e de momento

alheia a estes dias que eu nunca consigo

Morde-lhe o tempo na face as raízes do riso

começa para além dela a ser longe

A amada é bem a infância que vem ter comigo

Há pássaros antigos nos límpidos caminhos

e mortes como antes nunca mais

Ei-la já que se estende ampla como uma pátria

no limiar da nossa indiferença

Os nossos átrios são para os seus pés solitários

Já todos nós esquecemos a casa dos pais

ela enche de dias as nossas mãos vazias

A dor é nela até que deus começa

eu bem lhe sinto o calcanhar do amor

Que importa sermos de uma só manhã e não haver  em volta

árvore mais açoitada pelos diversos ventos?

Que importa partirmos num desmoronar de poentes?

Mais triste mesmo a vida onde outros passarão

multiplicando-lhe a ausência que importa

se onde pomos os pés é primavera?" Ruy Belo, in "Aquele Grande Rio Eufrates"

B.

Momentos

Confesso que o que me apetecia mesmo, mesmo, mas mesmo agora, era estar ao lado da cara-metade, partilhar mesa em boa companhia e para completar o quadro, com umas frescas, tremoços, queijo e massa malagueta.

Mham mham!

Bom, já agora, algures no paraíso...

B.

Luciola lusitânica (Pirilampo)

Já os vi hoje! Pirilampos...










B.

Saudade(S)

Amor...

Morro de saudades!







B.

Para desenterrar o grande cepo do poema e voltar a enterrá-lo (Miguel-Manso)

"Aquele que caminha de um lugar que não sabe

a um lugar que não pode, meteu agora pela travessa dos arcanos

das difíceis coisas mínimas que enxameiam sob a terra

e por cima dos joelhos

mudará de arredores com a leve motricidade vocabular

até lhe arderem todos os aspectos, as visões

e o prodígio se transforme em préstimo elucidário de nenhuma

sabemos já, alegria ou valimento

está certo: um erro em muitos erros deixará o ledor (quem é?)

boquiaberto

provado parentesco o nosso

na verdejante paisagem do exuberar mental: um escreve escuro

montanhoso; o outro repara, se repara, nesse nexo

solitário e da linhagem de Anthero

pouco chic, hoje, este infortúnio dos versos

o diabo

da ideia, sinuosamente entrecortado de proveitos poucos

onde a mais teclada carne não é mais que o corpo

velho chamado Humanidade

por ora, todavia, o destapar dos detalhes não supera

a rotativa duração que nos transporta, nem esta monografia

conversa com a grandíloqua divindade, conserva

o gesto que se dirige ao gigantesco assunto de que nunca

ouviremos falar

vou dizer-vos

eu estava em deslocação pela noite do metro, olhando

o meu reflexo no vidro, atravessando aquele medo

havia, por cima e em volta, essa mesma claridade que nos engana

quotidianamente

então eu via o meu reflexo, parado, e para lá do meu parado

reflexo passavam num relâmpago sucessivo e baço

as paredes do sentido (o túnel) riscadas de coloridas tubagens

ora

eu estava parado dentro do movimento vasto do engano

lembrei-me de sonhar que podia ser tudo aquilo verdade

a associada circunstância de eu estar morto, de eu estar vivo

de ser esse o exacto, irresoluto, lugar da poesia" Miguel-Manso

B.

I'm Waiting Here...

B.