Senhoras e Senhores no Espaço Sideral (Ron Padgett)

"Eis a minha filosofia:
Tudo muda (a palavra «tudo»
acabou de mudar tal como
a palavra «mudar»: agora
significa «sem mudança») tão
rapidamente que literalmente ultrapassa o meu entendimento,
acelera e passa por cima dele
tal como algumas das gigantescas
ideias nesta área.
Não tive princípio e não terei
fim: o facho de luz
estende-se para trás e para a frente
e eu cozinho os vegetais
apenas por alguns minutos,
quanto menos, melhor. Barrar
com manteiga e servir. Aqui está a minha
filosofia: barrar com manteiga e servir." in Poemas Escolhidos de Ron Padgett


B.

O peso dos outros (Cláudia R. Sampaio)

"Ao Homem tanto faz a natureza
se anda abismado, com outros
às cavalitas
quando chega à meta
já os perdeu a todos
e depois é que olha o céu
e sente a chuva, tão nova

ao Homem tanto faz o verbo
se se multiplica pelos actos
quando dá por ele, já são muitos
e depois a terra abala-se
e é a cabeça que inventa deus

a mim, tanto me faz o Homem
sou espuma na onda
desfaço-me mas volto
e só existo de vez em quando." Cláudia R. Sampaio

O Eremita Viajante (Matsuo Bashô)

o coração viajante não se enraíza

antes quer ser

braseira ambulante in "O Eremita Viajante", de Matsuo Bashô

B.

As Coisas Transitórias (Rabindranath Tagore)

"Irmão,

nada é eterno, nada sobrevive.

Recorda isto, e alegra-te.

A nossa vida

não é só a carga dos anos.

A nossa vereda

não é só o caminho interminável.

Nenhum poeta tem o dever

de cantar a antiga canção.

A flor murcha e morre;

mas aquele que a leva

não deve chorá-la sempre...

Irmão, recorda isto, e alegra-te.

Chegará um silêncio absoluto,

e, então, a música será perfeita.

A vida inclinar-se-á ao poente

para afogar-se em sombras doiradas.

O amor há-de ser chamado do seu jogo

para beber o sofrimento

e subir ao céu das lágrimas ...

Irmão, recorda isto, e alegra-te.

Apanhemos, no ar, as nossas flores,

não no-las arrebate o vento que passa.

Arde-nos o sangue e brilham nossos olhos

roubando beijos que murchariam

se os esquecêssemos.

É ânsia a nossa vida

e força o nosso desejo,

porque o tempo toca a finados.

Irmão, recorda isto, e alegra-te.

Não podemos, num momento, abraçar as coisas,

parti-las e atirá-las ao chão.

Passam rápidas as horas,

com os sonhos debaixo do manto.

A vida, infindável para o trabalho

e para o fastio,

dá-nos apenas um dia para o amor.

Irmão, recorda isto, e alegra-te.

Sabe-nos bem a beleza

porque a sua dança volúvel

é o ritmo das nossas vidas.

Gostamos da sabedoria

porque não temos sempre de a acabar.

No eterno tudo está feito e concluído,

mas as flores da ilusão terrena

são eternamente frescas,

por causa da morte.

Irmão, recorda isto, e alegra-te." Rabindranath Tagore, in O Coração da Primavera

B.

Amor à Primeira Vista (Wislawa Szymborska)

"Ambos estão convencidos

que os uniu uma paixão súbita.

É bela esta certeza,

mas a incerteza é mais bela ainda.

Julgam que por não se terem encontrado antes,

nada entre eles nunca ainda se passara.

E que diriam as ruas, as escadas, os corredores

onde se podem há muito ter cruzado?

Gostaria de lhes perguntar

se não se lembram —

talvez nas portas giratórias,

um dia, face a face?

algum “desculpe” num grande aperto de gente?

uma voz de que “é engano” ao telefone?

— mas sei o que respondem.

Não, não se lembram.

Muito os admiraria

saber que desde há muito

se divertia com eles o acaso.

Ainda não completamente preparado

para se transformar em destino para eles,

aproximou-os e afastou-os,

barrou-lhes o caminho

e, abafando as gargalhadas,

lá seguiu saltando ao lado deles.

Houve marcas, sinais,

que importa se ilegíveis.

Haverá talvez três anos

ou terça-feira passada,

certa folhinha esvoaçante

de um braço a outro braço.

Algo que se perdeu e encontrou?

Quem sabe se já uma bola

nos silvados da infância?

Punhos de poeta e campainhas

onde a seu tempo o toque

de uma mão tocou o outro toque.

As malas lado a lado no depósito.

Talvez acaso até um mesmo sonho

que logo o acordar desvaneceu.

Porque cada início

é só continuação,

e o livro das ocorrências

está sempre aberto ao meio." Wislawa Szymborska

B.

Hoje, também os carros dançam (Filipa Leal)

"Hoje, também os carros dançam. As casas movem-se levemente. E eu – que mudei de casa e de roupa, de cidade e de cama, de palavras... Eu, que mudei de música e de carro, de saudade, de quarto... Eu – que mudei de computador e de rua, de eternidade e de paisagem, de abraço e de clima... Eu – que mudei de língua e de lágrimas, de deus e de caderno, de crenças e de céu... Eu – que mudei de lume, que mudei de medos... Eu – que mudei de planos, de lençóis, de secretária... Eu – que mudei de óculos e de rumo, de amigos, de champô, de rituais e de supermercado... Eu – que mudei de tudo que em quase nada mudou, mudei de dentro de mim para dentro de ti, meu amor." Filipa Leal in Talvez os Lírios Compreendam, 2004

B.

E Porque é o Dia Mundial da Poesia...

"na hora de pôr a mesa, éramos cinco:

o meu pai, a minha mãe, as minhas irmãs

e eu. depois, a minha irmã mais velha

casou-se. depois, a minha irmã mais nova

casou-se. depois, o meu pai morreu. hoje,

na hora de pôr a mesa, somos cinco,

menos a minha irmã mais velha que está

na casa dela, menos a minha irmã mais

nova que está na casa dela, menos o meu

pai, menos a minha mãe viúva. cada um

deles é um lugar vazio nesta mesa onde

como sozinho. mas irão estar sempre aqui.

na hora de pôr a mesa, seremos sempre cinco.

enquanto um de nós estiver vivo, seremos

sempre cinco." José Luís Peixoto in A Criança em Ruínas

 "Limpo de tédio os meus olhos para te receber,

ó primavera, e um dilúvio de miosótis faz-me regressar

à estação das chuvas, ouvindo o correr das águas

numa impaciência de estuário. Lanço a pedra do outono

contra o anjo cego da madrugada, e as suas asas

estendem-se sob as nuvens que desceram até ao campo

onde a pastora se perdeu do rebanho, e me pergunta

o caminho para a última clareira do vale. Sento-me

ao seu lado, sob o freixo antigo, e o vento convalescente

do temporal seca-lhe as lágrimas, enquanto a dispo

da sua túnica de écloga, para que o seu corpo beba

um licor de pétalas adormecidas.

«Nestas encruzilhadas, o amor virá ao vosso

encontro, ó amantes incertos! Trará nas suas mãos

as cinzas quentes de um vago desejo, e pedir-lhes-á

que as apanhem, para que um fogo de imagens

os empurre um contra o outro!» Foi o que a pastora me contou,

com a sua voz enrouquecida pela noite; e fez-me folhear

as páginas do seu corpo em busca de um verso esquecido,

como se o pudesse esculpir na sua pele. Mas as suas mãos

prendiam o tempo, e os seus olhos abriram-me

o labirinto para onde me chamou, no convite

impaciente das amadas sem destino – essas que

deixaram no horizonte sem névoa

o sulco de um reflexo."  Nuno Júdice in Navegação de Acaso

“Dizia-te do minuto certo. Do minuto certo do amor. Dizia-te que queria olhar para os teus olhos e ter a certeza que pensavas em mim. Que me pensavas por dentro. Que era eu a tua fantasia, o teu banco de trás. O teu desconforto de calças caídas, de pernas caídas, da rua que não estava fechada porque nenhuma rua se fecha para o amor.

Na cidade do meu sono, havia palmeiras onde alguns repetiam putas e charros e atiravam pedras ao rio. Mas eu nunca gostei de clichés. Nem de quartos de hotel. Nem de camas que não conheço. Eu nunca abri as pernas, entendes? Nunca abri as pernas no liceu. Nunca abri as pernas aos dezassete anos, de cigarro na mão. Eu nunca me comovi com o sonho de ser tua. Eu nunca quis que ficasses, entendes? Que viesses. Queria que quisesses de mim esse minuto certo, essa rua húmida de ser norte. Queria que me quisesses certa, exacta, como o minuto onde me pudesses encontrar. Eu nunca quis de ti uma continuidade, mas um alívio, uma noção de ser gente, entendes? Eu nunca quis de ti o sonho do sono ou da viagem. Nunca te pedi o pequeno-almoço, a ternura. Nunca te disse que me abraçasses por trás, que adormecesses. Eu nunca quis que me desses casa e filhos e lógica. Que me convidasses para dançar. Queria os teus olhos a fecharem-se comigo por dentro e tu por dentro de mim.

Queria de ti um minuto. Um minuto.” Filipa Leal in Egoísta n.º 32

B.

Mais Beijos (Judith Teixeira)

“Devagar... 

outro beijo... ou ainda... 

O teu olhar, misterioso e lento, 

veio desgrenhar 

a cálida tempestade 

que me desvaira o pensamento! 

Mais beijos!... 

Deixa que eu, endoidecida, 

incendeie a tua boca 

e domine a tua vida! 

Sim, amor.. 

deixa que se alongue mais 

este momento breve!... 

— que o meu desejo subindo 

solte a rubra asa 

e nos leve!” Judith Teixeira in Antologia Poética

B.

Príncipe no Roseiral (Matilde Campilho)

“Escute lá

isto é um poema

não fala de amor

não fala de cachecóis

azuis sobre os ombros

do cantor que suspende

os calcanhares

na berma do rochedo

Não fala do rolex

nem da bandeirola

da federação uruguaia

de esgrima

Não fala do lago drenado

na floresta americana

Não diz nada sobre

a confeitaria fedorenta

que recebe os notívagos

para o café da manhã

quando o dia já virou

Isto é um poema

não fala de comoções

na missa das sete

nem fala da percentagem

de mulheres que se espantam

com a imagem do marido

aparando a barba no ocaso

Não fala de tratores quebrados

na floresta americana

não fala da ideia de norte

na cidade dos revolucionários

Não fala de choro

não fala de virgens confusas

não fala de publicitários

de cotovelos gastos

nem de manadas de cervos

Escute só

isto é um poema

não vai alinhar conceitos

do tipo liberdade igualdade e fé

Não vai ajeitar o cabelo

da menina que trabalha

com afinco na caixa registadora

do supermercado

Não vai melhorar

Não vai melhorar

isto é um poema

escute só

não fala de amor

não fala de santos

não fala de Deus

e nem fala do lavrador

que dedicou 38 anos

a descobrir uma visão

quase mística

do homem que canta

e atravessa

a estrada nacional 117

para chegar a casa

ou a algum lugar

próximo de casa.” Matilde Campilho

B.

Deixa o tempo fazer o resto (Ana Paula Inácio)

"Deixa o tempo fazer o resto
fechar janelas
aplacar os barcos
recolher os víveres
semear a sorte
acender o fogo
esperar a ceia

abre as portas: lê a luz
a sombra, a arte do passarinheiro

com três paus
fazes uma canoa
com quatro tens um verso,
deixa o tempo fazer o resto." Ana Paula Inácio in Modo de Usar & Co

B.

Segredo (Maria Teresa Horta)

“Não contes do meu

vestido

que tiro pela cabeça

nem que corro os

cortinados

para uma sombra mais espessa

Deixa que feche

o anel

em redor do teu pescoço

com as minhas longas

pernas

e a sombra do meu poço

Não contes do meu

novelo

nem da roca de fiar

nem o que faço

com eles

a fim de te ouvir gritar.” Maria Teresa Horta

B.

Se terminar este poema, partirás (Maria do Rosário Pedreira)

“Se terminar este poema, partirás. Depois da

mordedura vá do meu silêncio e das pedras

que te atirei ao coração, a poesia é a última

coincidência que nos une. Enquanto escrevo

este poema, a mesma neblina que impede a

memória límpida dos sonhos e confunde os

navios ao retalharem um mar desconhecido

está dentro dos meus olhos — porque é difícil

olhar para ti neste preciso instante sabendo que

não estarias aqui se eu não escrevesse. E eu, que

continuo a amar-te em surdina com essa inércia

sóbria das montanhas, ofereço-te palavras, e não

beijos, porque o poema é o único refúgio onde

podemos repetir o lume dos antigos encontros.

Mas agora pedes-me que pare, que fique por aqui,

que apenas escreva até ao fim mais esta página

(que, como as outras, será somente tua — esse

beijo que já não desejas dos meus lábios). E eu, que

aprendi tudo sobre as despedidas porque a saudade

nos faz adultos para sempre, sei que te perderei

em qualquer caso: se terminar o poema, partirás;

e, no entanto, se o interromper, desvanecer-se-á

a última coincidência que nos une.” Maria do Rosário Pedreira

Herberto Helder RIP (1930-2015)

“Amo devagar os amigos que são tristes com cinco dedos de cada lado.

Os amigos que enlouquecem e estão sentados, fechando os olhos,

Com os livros atrás a arder para toda a eternidade.

Não os chamo, e eles voltam-se profundamente

Dentro do fogo.

- Temos um talento doloroso e obscuro.

Construímos um lugar de silêncio.

De Paixão.” Herberto Hélder, Ofício Cantante in Poesia Completa

B.

Tens agora um mar aberto a inundar-te o olhar (Graça Pires)

“No ventre da tua mãe começaste a amar as águas.

E soubeste como se abrem os diques da pele

para jorrarem em litorais onde explodem

as marés assediadas pela lua.

Depois quiseste ser cais e barco,

âncora e vela, abrigo e naufrágio.

Tens agora um mar aberto a inundar-te o olhar.

Para sempre.” Graça Pires in De Espaço livre com barcos, 2014

B.

Amor (Adília Lopes)

“O amor

é foda

o amor

é boda

(a senhora sabe

da poda?)

o amor

está sempre

fora

de moda

é preciso amar

atrever-se a amar

andar com este

e com este

Deus é a nossa

mulher-a-dias

que nos dá prendas

que deitamos fora

como a vida

porque achamos

que não presta

Deus é a nossa

mulher-a-dias

que nos dá prendas

que deitamos fora

como a fé

porque achamos

que é pirosa

Gosto de me deitar

sem sono

para ficar

a lembra-me

das coisas boas

deitada

dentro da cama

às escuras

de olhos fechados

abraçada a mim” Adília Lopes In Florbela Espanca Espanca Poemas extraídos da revista POESIA SEMPRE

B.

Os Deslimites da Palavra (Manoel de Barros)

“Ando muito completo de vazios.

Meu órgão de morrer me predomina.

Estou sem eternidades.

Não posso mais saber quando amanheço ontem.

Está rengo de mim o amanhecer.

Ouço o tamanho oblíquo de uma folha.

Atrás do ocaso fervem os insetos.

Enfiei o que pude dentro de um grilo o meu

destino.

Essas coisas me mudam para cisco.

A minha independência tem algemas” Manoel de Barros

A Voz que Nos Rasgou por Dentro (Nuno Judíce)

“De onde vem - a voz que

nos rasgou por dentro, que

trouxe consigo a chuva negra

do outono, que fugiu por

entre névoas e campos

devorados pela erva?

Esteve aqui — aqui dentro

de nós, como se sempre aqui

tivesse estado; e não a

ouvimos, como se não nos

falasse desde sempre,

aqui, dentro de nós.

E agora que a queremos ouvir,

como se a tivéssemos reconhecido outrora, onde está?

A voz que dança de noite, no inverno,

sem luz nem eco, enquanto

segura pela mão o fio

obscuro do horizonte.

Diz: "Não chores o que te espera,

nem desças já pela margem

do rio derradeiro. Respira,

numa breve inspiração, o cheiro

da resina, nos bosques, e

o sopro húmido dos versos.”

Como se a ouvíssemos.” Nuno Júdice in Meditação sobre Ruínas

B.

Pernoitas em Mim (Al berto)

“Pernoitas em mim

e se por acaso te toco a memória... amas

ou finges morrer

pressinto o aroma luminoso dos fogos

escuto o rumor da terra molhada

a fala queimada das estrelas

é noite ainda

o corpo ausente instala-se vagarosamente

envelheço com a nómada solidão das aves

já não possuo a brancura oculta das palavras

e nenhum lume irrompe para beberes.” Al Berto  in “Rumor dos Fogos”

B.

Escrever (Bernardo Soares)

"Escrever é esquecer. A literatura é a maneira mais agradável de ignorar a vida. A música embala, as artes visuais animam, as artes vivas (como a dança e o representar) entretêm. A primeira, porém, afasta-se da vida por fazer dela um sono; as segundas, contudo, não se afastam da vida - umas porque usam de fórmulas visíveis e portanto vitais, outras porque vivem da mesma vida humana.
Não é esse o caso da literatura. Essa simula a vida. Um romance é uma história do que nunca foi e um drama é um romance dado sem narrativa. Um poema é a expressão de ideias ou de sentimentos em linguagem que ninguém emprega, pois que ninguém fala em verso". Bernardo Soares in Livro do Desassossego

B.

Princípio do prazer (Vasco Graça Moura)

“À sua volta os pombos cor de lava

nos arabescos pretos do basalto

e gente, muita gente que passava

e se detinha a olhá-la em sobressalto

no seu olhar havia uma promessa

nos seus quadris dançava um desafio

num relance de barco mas sem pressa

que fosse ao sol-poente pelo rio

trazia nos cabelos um perfume

a derramar-se em praias de alabastro

e um brilho mais sombrio quase lume

de fogo-fátuo a coroar um mastro

seu porte altivo punha à vista o puro

princípio do prazer que caminhava

carnal e nobre e lúcido e seguro

com qualquer coisa de uma orquídea brava

e nas ruas da baixa pombalina

sua blusa encarnada era a bandeira

e o grito da revolta na retina

de quem fosse atrás dela a vida inteira.” Vasco Graça Moura in "Antologia dos Sessenta Anos"

B.